Os tempos son chegados

 O veran botouse enriba de nos con intencions deshonestas, pero tal como chegou está a marchar; quedanos reflexionar e coidar o figado en setembro, porque outubro traerá a invasion dos Anglos e todos sabemos o que significa.

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    Pasadas as 8 da noite os Macabros afinaban os instrumentos. Na proba de son os ritmos motorfolk alternaran co punk de garaxe de letras escatolóxicas. Os concorrentes ían enchendo o local. O Main , no seu lugar reservado, contra a fiestra de vidreira de liñas góticas e debuxos de corvos e lobos nórdicos. Apuraba de xeito viril, máis con aire trivial, case descoidado, a súa terceira pinta. Ou sería a quinta?. Fora esmorecían os derradeiros raios de sol. De costas á ventá, coa faciana apenas distinguible, aínda que todos os presentes sabían que era Él . Quen ía ser? Ninguén máis ousaba ocupar naquela mesa.
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No. No se le cita aquí por regalarnos títulos como “Hear Us O Lord from Heaven Thy Dwelling Place", “Ultramarine”; ” In Ballast To The White Sea” o “Dark as the Grave wherein my Friend is Laid”. Joder, si a veces las obras estaban a la altura del nombre. Ni por el epitafio que legó a la posteridad . Y que nunca besó lápida. Ni por la excusa que nos proporciona todos los días 7 de los años que acaban en siete para tomar mezcal en O Grifón. No contamos nunca las 73 bebidas alcohólicas que, dicen, menciona en "Under The Volcano". Como mucho, las bebimos. Ni siquiera porque un día de invierno acudimos a su natal península de Wirral, a pintochear en The Stork Hotel, rodeados de Toffees. No. Acudimos a Clarence Malcolm Lowry por regalarnos un chorromoco literario tan apropiado a nuestro viaje como este :
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