Sempre Afogou Máis Xente No Interior Dos Vasos Ca No Mar. A Longa Noite Dos Escrequenados Caranguexos
Pasadas as 8 da noite os Macabros afinaban os instrumentos. Na proba de son os ritmos motorfolk alternaran co punk de garaxe de letras escatolóxicas. Os concorrentes ían enchendo o local. O Main , no seu lugar reservado, contra a fiestra de vidreira de liñas góticas e debuxos de corvos e lobos nórdicos. Apuraba de xeito viril, máis con aire trivial, case descoidado, a súa terceira pinta. Ou sería a quinta?. Fora esmorecían os derradeiros raios de sol. De costas á ventá, coa faciana apenas distinguible, aínda que todos os presentes sabían que era Él . Quen ía ser? Ninguén máis ousaba ocupar naquela mesa.

Regresamos a jugar la última a pasitos falsamente indolentes. No cometeremos la chulería de arrodillarnos, pero esa bola la jugaremos lenta, contenida, casi ceremoniosa. Durante unos segundos, contemplamos cómo elige su camino. Durante el final de su carrera, nos acercamos con un pequeño gesto negativo en el que se revela cierta falsa modestia. No ha entrado, pero está en el juego y no hemos fallado.
ResponderEliminarAl empezar la partida, recogíamos algunas veces las bolas de los demás. Pero ahora estamos metidos en el juego. Sólo recogemos las nuestras.