La Peregrinación Salvaje De Stroll Northwood. Una Distopía Flâneur En Las Trazas De La Psicogeografía.

El frío nórdico es leyenda. Le Main afirmó en Yardley Gobion que el frío puede tener valores morales. Le creímos. Sólo tres regresamos a Galiza. Y no podemos contar lo que pasó. Pero podemos vengarnos. En la sociedad postmoderna, la tribu es el medio hooligan de comunicación, la pantalla para comunicarnos con este mundo agonizante y combatir la basura de albañal que nos amenaza. Por tanto, debemos convertirnos en minoría étnica con conciencia de sí misma, y luego seremos una minoría cultural. Se globalizarán los objetos, los ordenadores, los móviles, las putas redes sociales, los programas de la tele, y demás embudos de pastoreo ideológico. Pero nosotros, en cambio, nos tribalizaremos en las aceras y en los pubs. Seremos tribu. La tribu es la posibilidad, es una estética y un destino en lo bestial. Lo folk inviste lo urbano desde adentro y le vuela la cabeza.

Los calendarios de los antiguos nórdicos eran nocturnos: contaban el tiempo por noches. Ellos eran sabios. Nosotros pagaremos gustosos nuestras cuotas de sangre, gelidez y oscuridad. El hombre moderno está buscando ahora un alma, en un viaje introspectivo, ante su naturaleza neurótica y dividida. Odio eterno a ese hombre blandengue y al fútbol moderno.

Comentarios

  1. Cebola Cebolla Onion14 de febreiro de 2023, 22:36

    Caminando por la orilla de la supercalzada alcancé a ver la entrada desde lejos: un hueco en el suelo, una simple escalera al infierno −ya podía escuchar los gritos de la gente asesinada y violada allá abajo. Pero antes de entrar (y prometo que tenía planeado sólo bajar la escalera pero jamás cruzar el túnel) pasó algo inesperado: antes de llegar a la escalera se abrió otro hoyo y de la obscuridad de la tierra salió un señor que me saludó. Toda cosa tiene su chiste, me explicó, aunque sea un túnel peatonal de Yardley Gobion

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Publicacións populares deste blog

Sempre Afogou Máis Xente No Interior Dos Vasos Ca No Mar. A Longa Noite Dos Escrequenados Caranguexos

Imaxe
    Pasadas as 8 da noite os Macabros afinaban os instrumentos. Na proba de son os ritmos motorfolk alternaran co punk de garaxe de letras escatolóxicas. Os concorrentes ían enchendo o local. O Main , no seu lugar reservado, contra a fiestra de vidreira de liñas góticas e debuxos de corvos e lobos nórdicos. Apuraba de xeito viril, máis con aire trivial, case descoidado, a súa terceira pinta. Ou sería a quinta?. Fora esmorecían os derradeiros raios de sol. De costas á ventá, coa faciana apenas distinguible, aínda que todos os presentes sabían que era Él . Quen ía ser? Ninguén máis ousaba ocupar naquela mesa.
Ler máis

Waiting By The Liverpool Tide

Imaxe
No. No se le cita aquí por regalarnos títulos como “Hear Us O Lord from Heaven Thy Dwelling Place", “Ultramarine”; ” In Ballast To The White Sea” o “Dark as the Grave wherein my Friend is Laid”. Joder, si a veces las obras estaban a la altura del nombre. Ni por el epitafio que legó a la posteridad . Y que nunca besó lápida. Ni por la excusa que nos proporciona todos los días 7 de los años que acaban en siete para tomar mezcal en O Grifón. No contamos nunca las 73 bebidas alcohólicas que, dicen, menciona en "Under The Volcano". Como mucho, las bebimos. Ni siquiera porque un día de invierno acudimos a su natal península de Wirral, a pintochear en The Stork Hotel, rodeados de Toffees. No. Acudimos a Clarence Malcolm Lowry por regalarnos un chorromoco literario tan apropiado a nuestro viaje como este :
Ler máis